К нам в город отовсюду приезжали.
Кто за удачей, кто судьбой гоним.
И сразу же «любимым» называли,
Ещё на йоту не сроднившись с ним.

И в верности клялись чуть не с порога,
Под мёд речей крутя свои дела,
Но быстро прояснялось, что дорога
В наш дом их по ошибке завела.

Но есть другие. Кто душой открытой
Себе и честь, и славу здесь добыл.
Таких у нас зовут — феодоситы.
Вот и Андрей феодоситом был.

А, впрочем, «был», к нему ли это слово?
Он тут, по эту сторону дверей!
Из года в год, всегда тропою новой
Он поведёт опять толпы людей.

Сквозь мифы Кафы, тайны Карантина,
Легенд рыбацких дивную страну,
И вечной Феодосии картины
Подарит всем, поверившим ему.

Он снова станет выходить на сцену,
Заставит зал смеяться и рыдать,
И, заплатив по высшей мере цену,
Он жизнью смерть научит побеждать.

Андрей средь нас, пока его мы помним.
Такой родной. Без званий, без наград.
Он не ушёл. Как прежде мир наполнен
Сказаньями его про древний град.

Но сердце всё равно сожмёт от боли.
И станет всё немного, но иным,
Когда идя от Иверской к Стамболи,
Я никогда уже не встречусь с ним.

Владимир Бельский